Por Aldmeriza Riker
SALÃO DE BAR
ENTRAM
NUM BALANÇO COORDENADO
ORA À FRENTE, ORA ATRÁS
SEM PERDER O EQUILÍBRIO
IMPULSIONAM
A PELVE
BEM ARTICULADA
SOB UM CARMIM
DERRAMADO
EM GODÊ
SINCRONIA
SURDOS, LEVES
ECOAM
MEIO A DESCOBERTOS
O CHÃO ESTALA
DESAPARECE O RITMO
PERMANECE A VISÃO
Por Wellington Diniz
Um dia, amanhã,
quem sabe depois,
eu te verei feliz.
Os nossos retratos,
bagaços dos fatos,
já não contam mais,
já não são relatos dos
atos loucos, dos roucos
desejos, da mansa manhã.
Um dia, amanhã,
Quem sabe depois,
Eu te farei feliz.
Os nossos tratos,
Tão poucos no prato,
Já não saciam mais,
Já não são manjares de
Toscos deuses, dos moucos
Lampejos, da densa manhã.
Por Suzana Alípaz
Dedos sabidos suave crina e botão flor úmida. Dúlcidos sonhos rumo delírio de delícias em série extasiado corpo mão firme. Balanço compasso scherzando só. Espaço raro oferta movimento alísio. Verdes costelas deliciosa Monstera exposta espata oculta espádice estranha flor. Espantos íntimos sorrisos de botão aberto colheita próxima. Invasor enérgico frio acolhido profundo veloz moto-contínuo.
Pequena morte.
Por Giovanna Carla de Oliveira
Puxei os pontos da sua ferida.
Pisei, de salto, em cheio no seu calo.
Servi pra sua mãe mortadela vencida.
E joguei minha aliança no ralo.
Deixei rachado todo o seu espelho.
Declarei meu amor na lataria do carro.
Marquei sua camisa com batom vermelho.
Pulei na cama com pé sujo de barro.
Botei groselha no seu doce vinho.
Inventei um amigo imaginário.
Dei veneno pro seu passarinho.
Esqueci o casamento e o aniversário.
Derramei a água pra matar sua sede.
Menti o horário de tomar remédio.
Pichei meu nome na sua parede.
Pra sua aventura, fiz cara de tédio.
Cocei com unha sua brotoeja.
Comprei supérfluos no seu cartão.
Coloquei água na sua cerveja.
Servi laxante na reunião.
Queimei todas suas cartas bregas.
Quebrei todas suas caras regras.
Gostei de fazer o que fiz.
Eis a minha nova tática:
Mostrar minha versão mais sádica
E começar a me fazer feliz.
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*Poesia vencedora do Concurso de Poesias da Funarte, em 2000, que integra o livro “Outro Dia”.
Por Edelson Nagues
O/mar vê: [a] pres(s)a (de) entrar. No horizonte, [a]riscos[,] (de carvão ba)lançam-se(: b)arcos. En/canto de ser/[eia]. (A)trai[,] O/mar.
A onda anda a onda anda a onda anda a onda. Ao longe, [a]riscos (de carvão): corpos ao s[o](a)l, b(and)eira do cais.
A mãe (se des)espera. Nada. Grita: “O!mar!”
A onda anda a onda anda a onda anda a onda anda. Aonde? “O!mar!” Nada. “Salvem!”
Sal vem. Nos olhos de/la. Na garganta de cá.
[A]braço(s) forte(s). Luta de(s)/igua(l)/ais.
A mã[e](o): a[!]deus.
Omar: o mar.
Sapo
Por Eudoro Augusto
O que procuras, homem de Deus?
Procuro o beijo de uma princesa perversa
que me devolva ao brejo.
Cansei de ser príncipe.
Por Piero Eyben
como que das distâncias
apartado, os olhos rarejam
algumas imagens do final.
assim pára, toma da água e
do vinho (2 partes por uma):
o reflexo de uma alegria de fum-
aça – nas assaduras do tempo –
e o júbilo de – tendo escrito na
parede: porque no sé res.
comíamos, no entr’espaço de
duas linhas, alguns petiscos de
alguma conversa: risos, só risos
à toa.
saldo: rubros, sem sapatos, alguns
caídos, dança, fumaça ao léu de
nossas (in)consciências consistentes.
saldo: menos bergman, mais nietzsche,
ainda um mallarmaico brinde
solitude, recife, estrela.
um último traçado, em escrita ou
melodia – pouca importa – de feliz
morada, abraços, como devem ser
aqueles que bebem vida – como pound –
mesmo de quem se retira.
Por Liduina B. de Oliveira
Estavam sempre em pares, a definir o almoço, o passar, os varais, debruçar neles roupas vazias, almas. E de volta aos quantos, às camas estendidas. Vassouradas. Ambas espelhadas, avessos. A dona, nova, enxovalhada, a consumir-se em entre dias, em entre quartos e corredores, a dona, bonita ainda, remodelada por acontecidos. Ela tão silêncio. Sorriso surrado, sempre, e olhar no nunca. Eram quase uma. A negra roliça, no vai-e-vem, a atinar na outra, e repetir os gestos, a amá-la e apiedar-se. Que a dona sabia dos solavancos do dono, nela, a derrubá-la, bicho bruto, ela mansa, de cara virada, acuada, permitia, cumpria o não ato, o nojo, o não. Fitavam-se, ela sabia. Queria fugir. Pra onde.
Silêncio no percorrer a casa, vazia, vazios os anos, os ventres. A negra buscava, com flores, nos vasos, perfumar alegria na dona, com doces, nos potes, adoçar a vida da dona, com gestos, infinitamente. No lapso da noite ele chegava. O banho esquentado, jantar, café e rede no avarandado. No terreiro, cigarro fumado. O cheiro dele a castigar o ar. A apartá-las.
O que a fazia silenciar, se não que pelo silêncio fora reduzida. Com silêncio e perdão acariciava a outra, no depois das horas, acertando a imagem na dela e atinar que era dia, a percorrer.
Tempos seguidos, o ventre da negra crescia. Fitavam juntas o silêncio do a ver. O não saber, se amor ou ódio. Ambas, imagens. E quando, no anoitecer em que a chuva vinha revirar os varais, a negra em carreira e balaio, sacudindo-os. Por força largou-os e foi de emboscada para longe, no não ser. Homens contados arrancaram do ventre o choro escuro, desconhecido. Ela gritou e emudeceu. Voltou, que não havia de deixar a dona. Aquela, encostada. Chegou por de trás, na porta pequena, cão acuado. A dona banhada em desespero abraçou-a, tratou-a em lençóis novos. Não choraram mais. E os dias, e os varais cicatrizavam aqueles.
Juntavam ambas o ódio, pendurando-o nos punhos da rede, no prego das chaves, nas réstias de alho, nas calças dele secas ao sol.
A dona dormia. Sua ausência tranqüilizava-as. Horas se adiantando. A porta aberta e ele aos solavancos, aos berros, exigiu-a. A negra foi. Achava que nunca, depois daquilo. Foi. Não piedade, amor, nada. O álcool fedendo nele, na boca, no cuspe. Venefício no dentro, no nunca mais. Largou-a. Sobejada, em meio à sala, nua em chão de pedra. Ao canto, no alto da escada, a dona, encolhida, firme no não chorar, fitava-a, refletia-se. Ele, olhos nela, pigarreou, cobriu suas partes, esperou o jantar. Serviu-se, fartou-se. Acendeu o cigarro sobre o café, na rede.
A dona, sorriso surrado, bonita ainda, balançava a rede,
em punho. A negra refletida, no outro punho, balançando, e o vai-e-vem a derramar, lento, sangue no terreiro, no avarandado. Não piedade, amor, nada…
Por Carla Andrade
Há dias de rapto
o sol cego
morrendo a gente
em raios
levam purpurinas de néon
deixam
carne
vertigem
teatro
mas se deixam, seria rapto?
já vi chuva
roubar alma
em postes iluminados
e ao mesmo tempo
produzir novelos do tempo
revelando rastros
anelos de sonhos
já vi ostra olhar de perfil
só para pedir mãos
em troca de pérolas
sem falar no disparo
das águias em dorsos febris
voando o olhar da gente.
Mal de Montano 